Utopia
Lá na volta da curva as flores se espraiam
Perfumam um bosque estendido em verduras
Lugar singular na beleza, estreita lindeza na volta da curva
Cantam cascatas ressoando nas matas os uivos das águas
Na volta da curva, alguém chega lá?
Caminham, caminham no corpo da estrada os rumos de lá
De encontro vem pássaros trazendo o encanto das coisas do ar
Aqueles que sonham à curva se entregam
Caminham e chegam ao lado de lá.
Autor: Odilon Machado de Lourenço
Exú Tiriri Lanã
Quando bate os pés no chão a mata treme
Como se fosse um tambor infiltrado na noite
O fogo das velas não lhe queimam as mãos
Nem sua língua se afeta com o toque da chama
O fogo é seu elemento num corpo que queima.
Autor: Odilon Machado de Lourenço
por Jenis
dois, três, quatro e nem sei mais quantos já passaram depois que o amarelo do casaco se fundiu ao amarelo da cadeira a espera não um trem mas uma marca do grande relógio quem vai à estação para não embarcar em nada? mais um passando! Júlio Prestes. lotado bloqueiam por alguns segundos a parede de tijolos e janelas de enfeite que tenho copiar janelas de enfeite uma passageira de enfeite ninguém vai à estação pra esquecer opa, esquecer que palavra que não desgruda da caneta! eu quis dizer esquecer NÃO! ESCREVER! ah finalmente… Relógio bateu tenho que ir
PARA ITAPUÃ. As águas dos dias escorrem para o cimo crepúsculo Ventos levam os ares do sol ao outro amanhã Auras viram ondas a cair sob as sombras Vultos adentram a simbiose da noite Em alheio sentido danças acontecem Um turbilhão invade devaneios em cheios mares de luz Há um ajustamento de loucuras no silêncio dos redemoinhos das águas O círculo no seio da vida aniquila temores Afundam-se navios carregados de angústias No desalinho das curvas afogam-se séculos Âncoras caladas no sempre observam ocasos Ali peixes guardam desconhecimentos eternos As marés ficam confusas A queda das águas mergulha desconhecidos vazios Inundam o leito escuro dos vales Vão as águas ao recuo das marés Cobrem pedras caminhos de musgos As águas dissolvem-se nos tons dos meus olhos O coração arranca voos que giram a viver e a viver… A leitura das águas fulmina retinas Deságua o silêncio Ventos alcançam pedras ao…
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pra me afastar um tanto dos sete escudos do meu canto, encaixo um zumbi (do) nas orelhas. tudo feito pra ficar bonito; brinco(s), de estrela.
pra saída; o raiar o dia: bom pra dar de língua pr‘esta vida, até o bocejar do anoitecer e, pra funcionar bem certinho, sem grilos, sopro fininho, uns cânticos que apontam todas as galáxias da minha pele das areias do amar.
próximo passo: melhorar as próprias caretas quando canto em si, pra afastar os outros caretas de mim e pra que saibam: hoje, reajo afeito à barba por fazer de ontem, fazendo bem cuidada, a minha escuta, dos mesmos louvores que festejam o amor em iorubá.
By Daniela S. Terehoff Merino (@daniterehoff)
Eram três bules vivendo há tempos nas prateleiras da mesma loja. O maior, não hesitava em falar de sua origem europeia, dizendo ser digno de servir reis e rainhas; o mais alongado, estava sempre se gabando de sua ascendência oriental e dizendo saber segredos milenares para fazer chás com propriedades curativas; quanto ao bule de joaninhas, não sabia nada sobre seu passado, sentia-se humilhado diante dos outros dois, e ficava em silêncio. Até que um dia uma senhora os comprou e guardou lado a lado em uma estante com fins puramente decorativos. Tiveram, todos os três, exatamente o mesmo destino.
Anderson Lucarezi: Constelário (2016)
sequer o céu é sincero: a estrela que cintila não é a estrela que cintila, visto que, na real, imagem antiga. o escuro que anoitece não é o escuro que anoitece, visto que, de onde vem, já se fez brilho. iria, eu, de volta, fosse aceito, a um céu do presente em que uma estrela extrapolasse ser mera brasa enganosa: talvez, quem dera, farol (visto que agora é lanterna traseira) de um carro-tempo mais-que-perfeito.
Os poemas a seguir foram selecionados da obra Constelário (Ed. Patuá, 2016).
Anderson Lucarezi (São Paulo, 1987) é escritor, professor e tradutor. Publicou Réquiem (Ed. Patuá, 2012), livro vencedor do Programa Nascente USP 2011, e Constelário (Ed. Patuá, 2016). Como tradutor, dedica-se a trazer para o português as obras de poetas norte-americanos como Hart Crane, Jerome Rothenberg, John Gould Fletcher, entre outros. Faz, atualmente, mestrado em Letras Estrangeiras e Tradução na Universidade…
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Minha riqueza é minha palavra, meu cárcere o silêncio.
Horas escassas que duplicavam nossos sentimentos, nunca entramos numa conversa que nos levasse a nada.
A vida é um idioma, os encontros aleatórios são invocados no passado, meus pensamentos voam mansos como os segredos que vão se lendo…
Com um sorriso a moça apresenta outra que me tatuou nos olhos janelas que davam para um precipício!
A madrugada tem seus delírios, diz uma amiga.
A madrugada é mãe de todos os filhos e tem seus cúmplices envelhecidos!
Desse mês bastardo, tivemos a graça de nos encontrarmos ao acaso, nós sem muito contágio, só nossas olheiras brindando o cansaço consciente. Fato!
Toda a pele cede ao apelo do corpo, são verbos, mistérios, laços de amizade costurando a cidade e os nossos sentidos se distraem com um aviso…
Quero ser mais do que uma Miriam, ser rima e elo, um poente, universo, quero…
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Ainda o tenho em meus poemas Já se foram três, até onde contei a presença secreta dele conforta sem razão aparente refúgio conhecido familiar não particularmente seguro mas me chama para a volta quase que em necessidade Quero ver de novo viver de novo quero ter 13 anos pedir desculpas vestida de xadrez quero olhar o desejo pela janela me perguntando porque não tenho coragem Por que me sinto olhando por aquela maldita janela a todo instante? Quero vê-lo arrancar a Torre Eiffel com os dentes de novo sentir o cheiro de maracujá mesmo que saiba saiba que não é isso o desejo mesmo que seja. E se (maldita junção) é medo de por no lugar? se o vivido já chegou no seu máximo me encontro em um padrão já tão baixo que não vejo modos de superar? Quem sabe… eu sei eu só sei que naquela música eu vivo…
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aturdido junto a si. acordado, mas, tardio de perceber o gracejo da qualquer parte do dia. um sujeito atordoado e tentado, sem sucesso a desfazer-se dos traços das tantas noites indignas. tudo o que sabe é roer desrespeitosamente as unhas e arranhar desventuranças. cada ato, enveredado pra não dar mesmo certo. sê bom na costumeira descoragem. serve-se bem de colocar-se só, com as vergonhas enrubescidas e exageradas nas denúncias. sê bom, no cara a cara com os útlimos atos inconfessáveis. sem sobras, sem sombra e acuado, remoendo impropérios no silêncio. eis aí tudo o que não frutifica, pensa. eis da vida as inconveniências, pensa. de nada vale valer-se deste tipo de melancolia, pensa. joga as pernas simultâneas mundo afora da cama. agora, pensa!
e dói aqui dentro quase como se fosse um fim. não é, eu sei mas eu sinto como se fosse. talvez o começo do fim aquele presságio que a gente sente por não saber o que vai ser. tudo bem, pode ser só a ansiedade, mas ela sendo um só já é tanto e dói aqui dentro. há quem me diga que é medo dos vários tipos e camadas e eu também sei que medo a gente enfrenta que o ciclo precisa ser quebrado pra ser novo ciclo mas é que sentindo tudo, é que sabendo da alteração estrutural pra além do meu hipocampo, é que sendo refém das minhas barreiras, já é tanto e dói aqui dentro. é claro, eu preciso de otimismo e de tempo. é que saber já não me supre e nem me convence. necessito lembrar do que foi bom pra ter fé pra pular no…
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depois de uns dias de sol-lidão em “terras pexêras”, sem que o astro–rei desse as caras, num certo vinte de outubro de dois mil e vinte e um, precisamente na quarta–feira, três dias depois do “dies dominica” ( “dia do senhor“, ou domingo, para os acostumados ) e ainda sob uma nebulosidade mais densa que pelo de capivara, o sol promoveu no cair da tarde, um espetáculo que me causou assombro. sofri, de fato, um impacto armagedonecatômbico, tal a belezura daquela bola de fogo. eita que resolveu se exibir como se tivesse comprado roupa nova na década de noventa!
no outro dia, ou, quatro dias depois do que é considerado o último dia da semana para os cristãos, saí pela rua sem celular e depois de um certo…
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Assombro Num dia como este de chuva uterina, meus pés dançam belos no equívoco dos sapatos novos. Esta sou eu, em ledo engano: enfeitando o mal, o errado, e as ausências do mundo com meus pés pouco delicados.
por Jenis
Perverso
Se sufoca por exagero
aperta sem medo de morrer
e quando já não dá mais
solta
solta como quem diz te amo
mas se morre já foi
se mata não se lembra mais
depois que solta pensa que acabou
e faz de novo
um aperto de corpo próprio
com medo de outro
um ataque qualquer
com maior medo de si
Ali é o Cerro do Ouro Lugar que pegou o nome por ter ouro sobre o poncho Num tempo de não sei quando porque o tempo se esqueceu Num floreio de carreira tão logo atada a aposta sobre um poncho tilintava moedas cunhadas à ouro para o jogo dos cancheiros e prata pra gurizada Depois de feito o arremate não se voltava pro início Cancha reta, campo aberto e pingos que não abriam Carreira é sempre carreira Nem sempre o pingo mais bueno levava o ouro do poncho Muito jóquei muy ligeiro corria surrando bem e cruzando ao meio pescoço no final da cancha reta voltava em marcha ladeada Depois da poeira sentada outras moedas no poncho Outra parelha se vinha e ali seguiam joquiando Muita ponta de gado foi vendida pra carreira Algum pedaço de campo virou ouro ali no Cerro E até talvez algum sinuelo ficou ponteando outra…
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Por João Silvério Trevisan / Itaú Cultural
Na peça Um bonde chamado desejo, de Tennessee Williams, a personagem Blanche Dubois, deslocada no mundo, entrega-se aos enfermeiros que vão levá-la num furgão para internamento manicomial e comenta, com pungente melancolia: “Eu sempre dependi da bondade de estranhos”. Essa cena inesquecível me ocorre a propósito de Madalena Schwartz, que eu conheci através do seu filho Jorge, quando moravam no Edifício Copan, em pleno centro da capital paulista. Acho que ela ainda mantinha sua lavanderia/tinturaria numa ruazinha próxima. Era uma mulher de baixa estatura, olhos apertados e brilhantes, detrás de óculos de grau, e um jeito peculiar de sorrir. Sem nunca perder o sotaque argentino, parecia oscilar entre o desejo de confiar e o receio de se entregar a estranhos, como se guardasse segredos inacessíveis a qualquer um. Acho que conheci suas fotos inicialmente através do próprio Jorge, em meados dos anos…
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Porque me acumulas de ti Me enche as tripas, a cabeça e os olhos Me faz querer encontrar em tão forte golpe a minha mão com uma parede Porque me acumulas de ti, Desse desejo excesso, Dessa loucura entuchada num vaso de cristal, Canso de correr nas sangrentas veias em mim Canso de pausar na inércia do meu sono Porque me acumulas de ti Como insana, perambulo Como vagante, enlouqueço Por que me acumulas de ti?
Bio///
Naomi Lustosa
Artista Visual e Teatral, Escritora e Arte-educadora. São Paulo, SP, Brasil
Artista e arteira, nascida na terra onde o sol queima, encanta e frutifica. Floresço no Teatro e nas Artes Visuais, onde sou Ser criativa e criadora, e registro em poesias aquilo que não cabe mais em mim. Alguns trabalhos meus podem ser encontrados no instagram @naomi.lustosa e…
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Num dia como este de chuva uterina, meus pés dançam belos no equívoco dos sapatos novos. Esta sou eu, em ledo engano: enfeitando o mal, o errado, e as ausências do mundo com meus pés pouco delicados.
A MasticadoresBrasil terá o prazer de publicar 100 poetas nos próximos 100 dias. Nós convidamos você a ler e compartilhar com seus amigos. E aproveite esta experiência interessante.
Hang Ferrero : Barbarie
alguns dos meus versos, foram bestialmente decapitados, no paço–herético–municipal. ainda podem ser vistos por lá, no lóbulo frontal da guilhotina. sobrou pouca coisa da utopia no passeio público, e estes pularam escondidos, protegidos por colchetes, por entre páginas violentadas. os usurpadores atacaram covardemente; primeiro a liberdade e depois, o concretismo. pseudos, restolhos, ruídos; entregaram os meus versos. são o que são agora. escondidos lá pras lonjuras de eu-lírico-amordaçado. fugiram o ancião e a estética. fugimos da poética; eu e a arquitetura.
Hang Ferrero
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Nicole Guimarães blog
Eu não tinha convivido tanto com a morte como nesse último ano. Foi meu avô, pai de grandes amigas, chefe/amigo e mais pessoas queridas de outras pessoas queridas. Embora saibamos que a morte é para onde todos nós vamos um dia, é complexo conviver com ela e todas as dores que ela traz.
Pensar na brevidade da vida revira as memórias, os afetos, aperta o coração. É esquisito aceitar que as pessoas que amamos partirão um dia. Até a pessoa mais preparada espiritualmente e/ou psicologicamente sente. Temos sangue correndo nas veias, coração batendo no peito, emoções por debaixo da pele.
E o que a gente faz com essa única certeza que a gente tem? Vive. Não há mais nada a fazer a não ser viver. Entregar-se para essa aventura que é a vida e viver seus mistérios de braços…
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Poeta da Garrafa 