Deus não tem caixa postal – Priscila Monteiro Santos (priscmonteiro.wordpress.com)
A música que julgo clássica tocando na vitrola, a bolsa vermelha de bolinhas brancas feita com dois discos pequenos de vinil. O sapato vermelho comprado anos atrás no inverno, o lenço emprestado do guarda roupa da mãe, o cabelo, quase curto, quase comprido, encaracolando enquanto seca.
O relógio, adiantado para o horário certo, atrasado meia hora do horário de verão, as mãos por fazer, o rosto com base, sem maquiagem, sem poesia, as dores pelo corpo e o peso das pálpebras, o terço acabado de rezar e a imagem, face de Cristo posto no espelho.
Tudo antecede a noite, tudo circunda a noite, tudo feito com esmero, carinho, delicadeza, tudo feito em paz, com jeito, quase perfeito, o melhor que poderia quase o gosto da sobremesa.
Arrumada vão dizer às amigas ao…
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Poeta da Garrafa 