a Gauguin por João-Maria

MasticadoresBrasil

A doce sombra e
o amor simulado
da podridão. Há tempo
que desce em cada linha; linhas que,
inconsúteis, deslizam para o tempo
em vagas frias e abertas. Tu sonhas
com o vento que dilui as certezas,
e choras as certezas; aos saltos,
choras as certezas das linhas,
a mónada do arqueólogo, e,
embaciando com o hálito gasto
as substâncias todas da noite,
és dito na agonia
onde, reflectido, és uma árvore
torcida por dores claras e desenhadas;
és visto na agonia,
onde, no imo das noites, vês
a fúria estropiada e sólida
da tua geometria; essa luta
de linhas deslizando ao reencontro
com o negro, o pó, o podre,
com todo o cérebro de pano escuro,
com todas as cores
que tremem, jubilantes,
no calor da descrença.

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